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Un poème, c’est ma peau qui brûle, râpée, écorchée, craquelée
Et alors que le sang apparaît un peu,
La rose fleurie et ses dards gouttent à l’ombre du soleil.
Un poème, c’est ce papillon qui caresse la peau de ses ailes mortelles
Avec ce rêve de lumière qui n’en n’est pas un.
Un poème, c’est cette langue de givre à deux heures du matin
Qui se pose sur ma peau et sur la sueur de mon masque hypocrite,
Alors que je veux être seul.
Un (...)